Min klagesang

Jeg føler mig som Don Quioxte, der kæmpede mod vejrmøllerne i romanen af Miguel de Cervantes.
Jeg har en usynlig eller rettere en uhåndtgribelig fjende. Jeg hoster, så det klirrer i hele lejlighedens vinduer. Hoster så meget at jeg får ondt i nyrene af det og får rædselsfulde flashbacks til barndommens evige host og irriterende luftveje. Jeg kan ikke trække vejret frit eller dybt. SUK!

Min host er blevet Max' vuggevise. Han tager sig ikke længere af det. Det er min klagesang for weekenden. Forhåbentlig er din bedre.